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Zarevich
Sabato, 20 Giugno 2015, 12:04

«SERGHEJ ESSENIN: IL BRILLANTE POETA RUSSO»
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Stanislav e Serghej Kunjaev 
«SERGHEJ ESSENIN» «&#1057;&#1045;&#1056;&#1043;&#1045;&#1049; &#1045;&#1057;&#1045;&#1053;&#1048;&#1053;»
Serie «Vita degli Uomini Eccellenti» (&#1046;&#1047;&#1051; «&#1046;&#1080;&#1079;&#1085;&#1100; &#1047;&#1072;&#1084;&#1077;&#1095;&#1072;&#1090;&#1077;&#1083;&#1100;&#1085;&#1099;&#1093; &#1051;&#1102;&#1076;&#1077;&#1081;»)
Casa Editrice «Molodaja Gvardia» Mosca 2010 (Pagine 595)
&#1048;&#1079;&#1076;&#1072;&#1090;&#1077;&#1083;&#1100;&#1089;&#1090;&#1074;&#1086; «&#1052;&#1086;&#1083;&#1086;&#1076;&#1072;&#1103; &#1043;&#1074;&#1072;&#1088;&#1076;&#1080;&#1103;» &#1052;&#1086;&#1089;&#1082;&#1074;&#1072; 2010 

Serghej Essènin, traslitterato anche come Yesenin o Jesenin, in russo &#1057;&#1077;&#1088;&#1075;&#1077;&#1081; &#1045;&#1089;&#1077;&#1085;&#1080;&#1085; (1895-1925), è stato un poeta russo. Cominciò a scrivere poesie all'età di nove anni. Prodigio letterario, nel 1912 si trasferì a Mosca dove si guadagnò da vivere lavorando come correttore di bozze in una società editoriale.
«Scrivere di Esenin, avvicinarsi per quanto possibile alla verità, non è impresa facile. Sia per la difficoltà di reperire materiale storicamente affidabile, sia per quasi quarant'anni di insabbiamento di ogni notizia  sulla sua figura.  E sul suo conto se ne sono raccontate di storie, alcune veramente poco credibili. Di fatto la concreta possibilità che «sia stato suicidato», offre nuove chiavi di lettura delle testimonianze sulla sua "conclamata" mania di persecuzione, che forse non era poi tanto maniacale ma basata su reali timori e soprattutto nuove chiavi di lettura sulla sua produzione poetica, in particolare quella degli ultimi tre anni della sua vita».

«LETTERA ALLA MADRE» «&#1055;&#1048;&#1057;&#1068;&#1052;&#1054; &#1050; &#1052;&#1040;&#1058;&#1045;&#1056;&#1048;»
Sei ancor viva, vecchiarella mia?
Anch'io son vivo. Salve a te, salve!
Fluisca ancora sulla tua casetta
Quella indicibile luce serale.
 
Mi scrivono che tu. celando l'angoscia,
Troppo ti rattristi per me,
Che spesso t'affacci sulla strada
Nella tua vecchia giubba fuori moda.
 
E che nel buio azzurro della sera
Ti si presenta spesso una visione
Vedi qualcuno in una rissa di bettola
Cacciarmi in cuore un coltello finnico.
 
Ma non è nulla, cara! Sta' tranquilla.
É soltanto un penoso delirio.
Non sono ancora un ubriacone ancora sì incallito
Da morire senza rivederti.
 
Ti voglio bene ancora come un tempo
E il mio sogno è solo di tornare,
Vinta la mia indomita tristezza,
In quella nostra misera casetta.
 
Tornerò quando il bianco giardino
Aprirà i suoi rami a primavera.
Solo tu non mi svegliare all'alba
Come facevi otto anni fa.
 
Non ridestare un sogno svanito,
Non turbare ciò che non s'è avverato;
Troppo precoci perdite e stanchezza
M'è toccato provare nella vita.
 
E non insegnarmi a pregare.
Non occorre! Non si può ritornare al passato.
Sei tu sola il mio aiuto e il mio conforto,
Tu sola la mia luce ineffabile.
 
Dimentica dunque la tua angoscia.
Non rattristarti troppo per me.
Non andare così spesso sulla strada
Nella tua vecchia giubba fuori moda...




